Третий день уже скользят
за окошком тучи.
Внуку в дождь гулять нельзя -
С дедом буквы учит.
Дед надел свои очки,
Карандаш взял в руку,
Завитушки да крючки -
Труден путь в науку!
Буква А. Апгрейд. Айва.
Ада. Адекватно...
Видит - деду все слова
Эти непонятны.
Байкер, боулинг, бейсбол.
Может, с Б попроще?
Но сползли очки под стол,
Ищет их на ощупь.
В. Винчестер, виндос, ворд -
Это каждый знает.
От учёности внук горд,
Дед сидит, моргает.
И, как будто на скаку,
Рубит без запинки.
По родному языку
Внук творит поминки!
Дилер, драйвер, интерфейс,
Интернет, сим-карта.
Побледнел у деда фейс,
Близко до инфаркта!
Сникерс, менеджер, логист...
Дед уже в офлайне:
"Хватит, юный мой лингвист!" -
Возмущён он крайне.
Карандаш дрожит в руке,
Вертит головою:
"На каком ты языке
Говоришь со мною?"
Задаёт вопрос старик
Тут такого рода:
"Где же Пушкина язык,
Где язык народа?"
Режет милый напрямик,
Не смутившись даже:
"А зачем такой язык -
Нефть качать из скважин?"
Дед нахмурился, поднял
Внука на крлени...
И печально дождь стучал
По кустам сирени
Автор ВЛАДИМИР БЕЛОВ, г Выкса Нижегородской области
(не путать с Владимиром Беловым из Л.О."Родники, п. Шилово)