Колокола над моим городом поют -
Это не плач,
это архангелы коней своих в раю
пускают вскачь.
В райский гранит
те кони кованым своим копытом бьют
и он звенит,
а на земле тогда колокола поют.
И всякий раз,
как звон малиновый плывет в вечерней мгле,
красивый. нежный. удивительнейший джаз
звучит во мне.
Колокола поют прозрачно высоко,
где птиц полет,
тот звон подняться в поднебесье далеко
с собой зовет.
И благовест,
ему не надо ныне прятаться в тиши,
он - крик страдающей божественной души
из этих мест.
И потому,
он мне о вере неподкупной говорит,
что меж людьми правдолюбивыми царит,
и я пойму.