Я не ищу в навозной куче
Ячменное зерно,
Чтоб сохранить, на всякий случай,
Пока не вырастет оно
Из глупой рифмы сделать что-то
Не каждому дано,
Но эта сладкая работа
Пьянит сильнее, чем вино.
Не назову себя поэтом,
И рядом не лежал,
Хоть мне по нраву дело это,
Я от него всю жизнь бежал.
Но вылезет шальная рифма
И волком вой,
И как взбесившаяся нимфа
Куда-то тянет за собой…
Так и живу, почти поэтом,
Хочу от жизни светлого,
И сомневаюсь что-то в этом,
И не могу без этого.