Он был героем не её романа,
Она во снах мечтала не о нём,
Была её любовь, как мир, громадна,
Как стужа жгла, морозила огнём.
Вся---как порыв весеннего ненастья,
То солнечно нежна, то словно мгла,
Она была от предвкушенья счастья
Легка, наивна, ветрена, мила…
Его любовь была порывом страстным,
Пожаром, всё сметающим дотла,
Её любовь была как сон прекрасный---
Тиха, пуглива, радужна, светла.
Она его молила и просила
Не приходить, не звать и не звонить,
Но разве есть на свете больше сила,
Которая заставит не любить?
Жизнь не прощает с чувствами обмана---
Она так долго спорила с судьбой…
Он был героем не её романа---
А стал любовью…Трепетной…Большой…