Я твой портрет давно писала,
О чём не знал, конечно, ты.
А я ждала тебя, встречала,
Твои глаза, твои черты.
Теперь Дневник я раскрываю,
И вновь со мною рядом ты,
Я говорю с тобой, мечтаю
О далях нашей доброты.
Тебя люблю. Зачем скрываю?
Да что уж тут ещё скрывать?
Пусть злая, но судьба большая,
Хотела б тенью твоей стать.
Что б всюду в жизненном огроме
Зимою в холод, летом в зной,
Тропою быть тебе и домом…
Но ты не мой! Увы… не мой.
Пишу Дневник. Слеза упала.
С портрета смотришь на меня.
Душа уж звать тебя устала,
Молчи, тетрадь, печаль храня.
Дневник, товарищ он мой верный,
Один лишь понимать готов,
Какою можешь быть безмерной,
Ты, безответная любовь.
* * *