<!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman";} @page Section1 {size:612.0pt 792.0pt; margin:2.
0cm 42.5pt 2.0cm 3.0cm; mso-header-margin:36.0pt; mso-footer-margin:36.0pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} -->
В черных пятнах цветастая карта России,
Будто кто-то в отместку ее сарафан опалил.
Промолчали пророки, гадалки, мессии,
Кто-то бешеным злыднем огня на людей намолил.
И дымятся остОвы крестьянского старого дома,
Огороды коптят несгоревшую снедь на земле.
Плачут дети, спасаясь от солнца и дальнего грома,
Умирают поля недозревшего хлеба во мгле.
На дорогах скелеты машин и останки повозок,
Отступающих тыщи пожар ни на миг не щадил.
Русский лес, иссеченный кострищами пламенных розог,
Погибал как боец, окруженный засадой из страшных кадил.
Тлеют ночью и днем на торфянниках наши погосты,
Завалились кресты и оградки сцепились навек.
Погорели в России мы все очень просто.
«Не в первой. - Грустно скажет какой-то простой человек.