Ненаписанный стих мне щекочет язык,
Бьется в кончиках пальцев и просит пера,
Каждой строчкой он гибок, как стебель лозы,
Ненадежен, как снег, что растаял вчера...
Бьет, как хлыст, погоняя себя записать,
Продираясь сквозь заросли сложных структур,
Срифмовать так же просто, как польку сплясать,
Выпив тысячу горьких словесных микстур.
Сьем побольше страниц - нет рецепта стиха,
В мозг навязчиво бьется он, громко жужжа,
Строчка прыгнула первая, словно блоха,
И в предчувствии встречи открылась душа...