Проходят столетья, минуют эпохи –
Крылатым всегда было больно и плохо.
Изгои, в толпе гуттаперчевых кукол,
Мечтают подняться в сияющий купол
Небесного царства, где воздух иной,
Где каждый крылатый уже не чужой!
Там равенство, братство и помыслы чисты –
Подставить под солнце и души и мысли,
Чтоб солнечный свет их очистил от праха
Минулого гнета, и скорби, и страха.
Омыть, подставляя под волны эфира,
Разбитые судьбы. От крови и пыли
Очистить одежду, и сердце, и крылья,
Чтоб снова легенда вернулась к нам былью!