Здесь током бьет

Неинтересно,
пресно...
слушать плоскую критику,
которая надеется на мое "Ку!",
но безмерно далекую от того, что действительно есть
(конечно, далеко не благая весть),
но дыхание мира, к которому мне позволено прикоснуться...
Очнутся, 
наполненной до предела 
без подготовки и полутонов, сразу, словно провести мелом 
черту, 
ту, которая - переход, но ты об этом не знаешь,
играешь
в классики или что-то другое,
такое...
в котором ты должен перепрыгнуть ее, и...
внутри 
остановить время, не узнав себя... ощутив биение живого пространства, 
сгустки эфира, без алкоголя, наркотиков, транса
и медитаций...
Без адаптаций, 
случайно, неосторожно...
словно негру, привыкшему к черной коже 
не просто сказать, что она - костюм, почти как у водолаза, 
что под ней - сразу 
белая-белая,
даже не загорелая,
а найти молнию и снять...
и ничего более не объяснять,
пока не попросит сам...
Ведомо небесам
почему стихи мои не похожи,
словно прохожий,
идущий мимо критиков по своим делам
в храм...
Нерукотворное столь реально,
что "идеально" 
написанные стихи томятся в прокрустовом ложе 
литературных штампов и псевдоправил...

Слушаю ветер...Пишу...
А он налетел с дождем, разметал мысли и все исправил.

..
Дождь. Идет и идет...
Критик! Будь осторожнее с железной линейкой, здесь током бьет.