Не допевшие, недолюбившие
обелисками встали в ряд
Души нежные, души чистые
словно белых берёз наряд.
На чужой земле наши соколы
под холмами легли в века,
покрывалом трава высокая
как любимой стелет рука.
Глубока тоска по земле родной,
по нехоженым вдоль полям,
по любви земной и единственной,
по, век плачущим матерям.
Ветерок коснется моих волос
в нем услышу протяжный стон.
Тот погост в дали ковылем зарос,
травы ждут поминальный звон...