Снова туман на Неве,
тени плывут по воде,
верность стихия себе
сохранит.
Низко у самой воды
я оставляю следы,
ставлю печать из слюды
на гранит.
Вдруг прилетел в этот миг
с берега дальнего крик,
мне показалось старик
умирал.
Это от боли кричал
старый дощатый причал:
кости его разорвал
ржавый металл.
Скованный, связанный сном,
как заблудившийся гном,
вход потерявший в свой дом,
тихо бреду.
Остановить бы свой бег,
сломаный, скомканый век,
эй, оглянись, человек,
на ходу.