Читая книги, постигаешь вечность,
седых столетий впитываешь прах,
суждений разных видишь бесконечность,
а иногда испытываешь страх.
Но мудрость не находишь на страницах,
там пыль струится между рук отцов
и звук пустой, как облако клубится,
из губ запавших гордых мертвецов.
Живое знанье на бумаге не хранится,
его передают из уст в уста
и книжный переплет есть та граница,
что разделяет данные места.
Лишь слов безумных череда витает
и, между строк умеющий читать,
быть может, кое-что из книг узнает,
если сумеет тень сомнения прогнать.
Зачем же столько тонн бумаги чистой
за много лет испортил человек,
с упорством, обличающим садиста,
замуровать хотел свой интеллект?
И оказалось то, что люди знают -
пустяк и треп от первого лица,
но имя автора в веках не умирает
и мысль печатная струится без конца!
Гордыня движет авторской рукою,
иллюзией питая каждый слог,
и нет от претендующих отбоя,
и вновь стучит издательский станок.