Не нужно лишних слов об этой теме, достаточно зайти, прочесть и если чьи-то чувства откликнутся, оставить что-нибудь свое.
Дорога.
Этих лесов зелень
Отражается в глазах.
Я еду в город,
Чтобы вдохнуть его запах.
Я еду по железной дороге.
Люди интересные рядом.
Я еду по рельсам, по обе,
И убиваю тебя взглядом.
А солнце яркое
Освещает твои голубые
Как небо, остужает его жаркое
Из ядра лучи косые.
Экспресс навстречу
Сдуло мысли ветром
И только обалака картину лечат ()
Давай в другой раз об этом?!
Опять вагоны, рельсы, вокзалы,
Опять дороги, мосты, тратуары.
Остановись, вдохни поглубже
Она рядом, она тут же.
Неужели не чувствуешь,
Оглянись в двух шагах стоишь.
Я вернулась.
Я приехала, да.
Ступаю по родным дорогам
Иду и чувствую тревогу.
Все в душе перевернулось.
Радость, сознание кочнулось.
Соль, оставленная сзади
И сахар ждущий впереди.
Глаза прикоснулись к знакомым деревьям.
Села на любимую лавочку,
Дышу любимым воздухом,
И ручка в руках и мысли бегут.
Я вернулась, я тут.
Я рядом. Проснись, пойми
Я люблю тебя.
Я как эта трава проросшая через асфальт,
Упертая и свежая для тебя.
Сила
Сглатываю, усталостью и слезами бьет в нос.
Но есть силы, хоть и думаешь, что их нет.
Собираешься в комок, просто надоело все.
Надо закончить миссию, завершить портрет.
Надо довести дело до конца, это важно.
Нельзя бросить, остановиться на полпути.
Тем более, когда все пути налажены.
Остановишься, потом себе этого не простишь.
Ты
Я смотрю тебе в глаза.
Вижу там себя.
Та же грусть,
Та же полная ожидания душа.
Интересно, что увидишь ты в моих,
Увидишь ты себя, когда заглянешь в них?
Нет?! Ну и пусть.
А когда выйдешь вечером,
Вдохнешь поглубже.
Воздух в легких будет портрет мой рисовать.
Подумаешь про ту же.
Но не она в том воздухе была.
Я не виню совсем тебя.
Ты не могла все знать.
Продолжение следует...
06.07.2010
Тема.
Все вы такие разные.
Такие веселые вроде бы,
Но у каждой глаза напрасные.
Каждая ищет своей судьбы.
В каждой за смехом
Можно найти ноты грусти.
В каждой по воле довЕрху
Бьющей фантаном души.
Ярость бьет изнутри,
Потому что нет ничего того,
Что могло бы остаться в пути.
Нет ничего моего.
Чему отдавалась бы я,
Чему посвещала б стихи.
Нет того, проще говоря
Что могло бы меня спасти.