Художник рисовал портрет
И вдруг его смутило,
Что скажут через сотни лет -
Он - бездарь и мазило.
И холст покинул бельэтаж.
Другой расцвел пейзажем.
И вот на нем, судьбы вираж -
Легла пылища кряжем.
Творил наш мастер натюрморт –
Цветы и фрукты в вазе.
Его в чулан уж ждал депорт
На завершенья фазе.
Художник умер, на чердак
Отправлены картины.
Их оковал забвенья мрак
И нити паутины…
Прошли века, вновь продан дом,
Ажурно утонченный.
Решил вдруг поселиться в нем
Искусствовед ученый.
Весь день провел на чердаке,
Хлам перебрав охотно.
И обнаружил в закутке
Старинные полотна.
Картины принял вернисаж,
Бесценный свет творений.
Портрет – шедевр, шедевр – пейзаж,
А живописец – гений.
Восторга полилась река,
Для публики зал – тесен.
И взор печалит лишь строка –
Художник неизвестен.