Среди дюн, у кромки моря,
Грустным маревом судьбы,
Дом стоял, давно не новый,
Без окон и без двери.
На крыльце скрипят перила,
Ветром клонит их к земле,
Их доска почти что сгнила,
Ей недолго жить уже.
Но чуть лучше приглядевшись,
На фасад и кровли скат,
Ты заметишь, что усердно,
Кто-то сдерживал закат.
Тот далекий неизвестный,
Удержать хотел как мог,
То, что строил словно песню,
Но слова не уберег.
Он латал, что прохудилось,
И за брешью брешь чинил,
Но все медленно косилось,
И он выбился из сил.
Я могу себе представить,
Как в безветренный закат,
На крыльце, под крики чаек,
Он сидел и был не рад,
Что не смог заметить раньше,
В чем той песни был изъян,
Где была та нота фальши,
Из чего пророс бурьян.
17.11.08.