Созревший год поджарим на огне,
приправим мягкой пряностью сонета:
в нем соль и йод, китайских яблок лето,
и запах в камень въевшихся теней.
И, память успокоив дозой слез,
на тонкой кожуре скользим невольно.
Паденье. Подниматься стыдно больно.
С базара провезли дровишек воз.
А следом пронесли охапку роз.
Повис никем не заданный вопрос,
который, как репей в собаку, впился:
зачем же эти улицы узки,
извилисты?
Вязал я узелки,
но, все равно, досадно заблудился.
Блуждающая кожура
Понравилась статья? Подпишитесь на канал, чтобы быть в курсе самых интересных материалов
Подписаться