Умирает поэт, одиноко, в больничной палате...
Смотрит он в потолок и в глазах его грусть.
И склонились над ним люди в белых халатах,
Понимая в тот миг, что обратно его не вернуть.
Много он пережил, много ездил по миру.
Все что видел в стихах он своих отразил.
Но не смог он забросить творчества лиру,
Своим близким, друзьям он стихи посвятил.
Он был многим знаком, был и другом и франтом.
И в народе любим, уважаем за честность свою...
Но сегодня пришлось ему стать перед фактом:
Оставляет он жизнь, жизнь земную свою.
Не судите его за грехи за его за земные,
Как сумел так и жил, воспевая Россию свою.
Ведь сгубили его языки, языки очень злые,
Я сегодня о нем эту песню пою.
Умирает поэт, одиноко, в больничной палате...
Смотрит он в потолок, и в глазах его грусть.
И склонились над ним люди в белых халатах
Понимая в тот миг, что обратно его не вернуть...