Пожелтевшие страницы,
Фотографии из детства.
Я смотрю в родные лица,
Успокоиться нет средства.
Красный плюш обложку греет,
Металлический замочек.
Но слеза упасть не смеет,
На прощальный чей-то почерк.
Рядом с маминым портретом
Вижу я себя в пеленках.
Я, судьбой ее задетый,
Был отчаянным ребенком.
Не подарком, но не хамом,
Был домашним до мозгов.
Увлекался всяким хламом.
Избегал чужих розгОв.
Вот портреты школьной банды,
Я – очкарик, без очков.
А вокруг девчонки в бантах,
Пацаны, как хор стручков...