Опаленным крылом -
черным по белу,
Каленою стрелой
пробитым
По пыли подорожной
сизой
Волочил битый влет
ризу.
Не юродивый, не варнак, не расстрига –
Брел, подбитым крылом пыля.
И такой неказистый с виду,
Как носила его земля.
Удивлялись ему
встречные, -
Ни о чем, ни к кому –
речь его,
От нее неспокойно
как-то,
И в руке не костыль -
палка.
Обходили, стыдясь да оглядываясь –
Не идет ли убогий вслед.
И, тайком плюя, радовались:
Слава Богу, нет.
…Плакал ангел, дрожа телом,
Не признали, а был бы белым –
Всяк приветил бы у очага,
И катились в пыль слезы-жемчуга…