* * *
Ты живёшь, выживая,
почти ни на что не надеясь,
Зная – лучше не будет.
Хуже – может вполне.
Ну а если надежду,
как бальное платье, наденешь,-
Грубо снимут и в клочья порвут
на родной стороне.
Нет, не будет ни принца,
ни рыцаря, ни завалящего
Муженька, у которого хобби –
гараж и диван.
День грядущий украли.
Оставили день настоящий,
Где цветов не дождёшься,
где буйно цветёт лишь бурьян.
Вот уже и здоровье сдаёт потихоньку.
А денег
До получки нескорой,
как видно, не хватит опять.
Вся неделя -
один грязно-серый сплошной понедельник.
Вся-то радость -
на кухне с подругой чаёк погонять.
Завтра первый снежок
в зелень сосен
уляжется лёгкою проседью.
И дохнёт холодком
с терпеливых озябших полей.
Чуть вздохнёшь
застилая постель на ночь
чистою простынью.
Может, утро и вправду
мудрее, чем вечер, но не веселей.
Пусть приснится тебе
Что-то чистое, юное, ясное
Из тех прожитых лет,
когда так окрылённо жилось.
Но не очень счастливое пусть
И не слишком прекрасное,
Чтоб не стала подушка
Солёной и влажной от слёз.